Skrubbsår

ok. precis så här är det.
Hon träffade Love igår och de smidde planer om kärlek. De drack ett sexpack folköl tills de var tvungna att köpa ett nytt sexpack tills de var tvungna att gå och lägga sig.
Hon kokade gröt till sin kärlek, och försökte att inte gråta, försökte fatta att hon är en lika stor kålsupare som honom.
Och hon har skrubbsår på händerna och knäna för nu, när hon gick från skärmarbrink för att hon inte orkade vänta på det rätta tåget, så såg hon en man på en parkbänk och tog upp mobilen.
Låtsades slå nummer.
”Hej, var är du? Kommer du och möter mig? Bra… men då är du ju nästan här. Jag ser dig snart.”
Sedan föll hon handlöst ner i asfalten och mannen skrattade och hon skyllde på sina träskor.
Och Poeten smusslade in vin på Onkel Vanja och höll hennes hand genom gubbträsket.
Och hon är alldeles för snäll och alldeles för dum för den här hårda världen.