Du säger att du ska drömma mina mardrömmar nu.
Du blöter upp bergen och penslar mig med dem.
Du.
Du får mig att vilja dela upp himlen som Dantes helvete så att jag kan placera dig längst in, i den nionde kretsen, med Burroughs, Thunders, Nico, Yates.
Du står i vägen nu, för det som inte rör oss, som skulle kunna skada mig.

Och Satan står blind och tuggar i sig förrädare medan du bränner de av Methuselas bröder som slagit rot om mig, när du blåser mig ur stormen, ur ösregn, hagel.