Sommarsång

Middag framför teven. Han dricker ett glas mjölk och jag en flaska vin. Vi bestämmer att vi ska åka till Paris, han har en vän där som vi kan bo hos. Jag hoppas att det är vår i Paris så att vi kan sitta på utecaféer och dricka rödvin (mjölk?) och röka cigaretter hela dagarna. Titta på fransmän med baguetter under armen. Jag vill så gärna hålla hans hand under solen i Montmartre, kyssa hans mun där. Kanske blommar träden på Pere LaChaise.

Innan vi går och lägger oss tonsätter han sommardikten jag skrev. Melodin liksom släpar efter orden och han stampar takten med sina nakna vinterfötter mot mitt golv.