Kalaset och kålfjärilens död

Det är morgon, dagen efter. Köket är fullt av disk och tomma flaskor efter kvällens kalas.
Han står i kalsonger och tittar på ett uppochnedvänt glas med en fjäril i.
– Varför har du stängt in den, frågar han.
– Lever den?
– Jag tror inte det. Han lyfter på glaset och petar på den så att vingarna säras. Men den rör sig inte.
– Åh nej, nej.

Hon är förtvivlad.
– Jag skulle ha den i din drink igår. Men så blev jag full och glömde bort den.
– Men det var en fin drink ändå. Vad var det du hade i den nu igen… hallon och glass och vita smultron, rosor, strössel och vodka.
– Men det var inte meningen att fjärilen skulle dö.
– Vad vacker den är. Vad är det för fjäril?
– Det är en kålfjäril, ja visst är den vacker, det ser ut som att den doppat sina vingar i svart olja. Det är en hona, de har flest fläckar.