Stilla veckan

Palmsöndag.

De tågar in i lägenheten där Jesus sitter i påskgräset och predikar ur Pred 3 1-8:

Det finns en tid för allt som sker under himlen.
En tid för födelse, en tid för död.
En tid att plantera, en tid att rycka upp.
En tid att dräpa, en tid att läka.
En tid att riva ner, en tid att bygga upp.
En tid att gråta, en tid att le.
En tid att sörja, en tid att dansa.
Allt har sin tid

Hon ber.

Du, snälla kom tillbaka.
Vet inte vad jag ska göra. Jag är rädd. Skäms för att ringa någon och be om hjälp igen. Jag klarar inte det här.
Jag vill dö. Jag är rädd.
Jag tar alla mina piller nu.

Tre kartor visar vägen till Jesus. Hon skyller allt på sitt dåliga lokalsinne när hon ändå vaknar åtta timmar senare.


Svart måndag

– Idag snortar de skorstenar i Bohuslän. Den kallas blå måndag också, den här dagen, säger hon vid frukostbordet.
– Som Blue Monday? säger han och tar upp den sista smoothien ur glaset med fingrarna.
– Nej, blå måndag är den arbetsfria dagen. Blue Monday är när britterna refererar till den mest deprimerande dagen på året, säger hon, kysser honom och åker till kontoret.

Han bjuder henne på lammkorv till middag, på Blå Porten. Hans far är där också, han berättar om en man i Norrbotten som slog ihjäl hundvalpar mot garagegolvet. Hon berättar om när hon lade en planka på en halvt levande mus som hennes katt hade fångat, och hoppade på den. Av medlidande.
Fadern och sonen skrattar åt historien.

De möter upp med Producenten och Biståndsarbetaren på Gondolen där de dricker White Russian och tittar på Stockholm. Hon övertalar fadern att säga upp sig, skaffa en HD och bli delfinskötare i Kalifornien.

Sonen skjutsar henne hem på pakethållaren. De stannar och handlar mjölk på 7-11.
– Vad konstiga alla är på natten, säger hon.
– Det är för att de är fulla.
– Men det är väl vi med.
– Det är skillnad. De är bittra och fulla.


Vit tisdag

Hon porrsurfar och blandar ägg och kaviar i mixern. Äckligt.

– Idag är sista dagen man får äta mjöl och ägg innan påskfirandet, säger hon.
– Börjar inte det på torsdag? Är det inte då man är påskkärring? frågar han.
– Inte vet jag. Vet du, jag såg en dvärg igår som var helt vitklädd. Han var som en levande rebus för en sån där stjärna du vet, en vit dvärg.
– En vit dvärg?
– Ja, det är som en stjärna som har kollapsat för att den gjort slut på allt sitt bränsle.
– Vad händer då? Krymper den?
– Ja. Och den blir lika liten som 1 % av solen. Fast det häftiga är att den fortfarande har samma massa som solen. Den har 1 miljard gram per kubikdecimeter.
– Jag slås fortfarande av att du gick Naturvetenskaplig linje. Kom.
Han drar ner henne i knät och kysser henne.


Dymmelonsdagen

– Påsklammet är slaktat – min skugga talar till mig i tredje person och dödsängeln skonar åter igen Israels folk!

Han vaknar och tittar på henne. Hon står upp i sängen. Hon är naken.
– Du är så vacker. Kom ihåg det.
– Frukosten är klar, den står i köket. Jag ska bara hälla upp kaffe.

Hon sätter sig på golvet bredvid sängen och han stryker henne över håret, nyper henne i örat.
– Vad är det för dag idag då? frågar han.
– Dymmelonsdagen.
– Dymmelonsdagen. Vad är dymmel?
– Egentligen heter det dymblar. Det är trästavarna som de satte i kyrkklockorna istället för metallkläpparna, för att dämpa klangen.
– För att det var den stilla veckan?
– Ja, för att visa respekt för Jesu lidande. Du får tänka på det ikväll.
– Ja. Jag tar det piano.
– Vore bra om du sänker dig en halv ton i disharmoni.

Han glömde bort allt hon sagt som vanligt, eller så struntade han i det. När de kom hem och hon låg under täcket spelade han henne godnattvisor och stampade takten tills granntanten kom och plingade på. Han öppnade i bar överkropp.
– Det är obildat att hålla på så där, sa tanten i sin dyra, silkiga morgonrock.
– Påsklammet är slaktat – min skugga talar till mig i tredje person och dödsängeln skonar åter igen Israels folk, sa han och stängde dörren.


Skärtorsdagen

Hon får sms från Anna W:
Hej! När åker du? Själv drar jag vid fyratiden. Det mesta är klart, badat katten i neon, satt lysdioder i hucklet, fixar just nu hjullagren på kvasten, blir raketbränsle i år.

– Nu jävlar ska här firas påsk, ropar hon och de kokar, blåser, målar, fyller och gömmer äggen.

De knackar dem mot varandra och han ger henne ett rått i smyg som smetas ut över hennes händer, ner på tröjan. Hon lagar lammstek till 70 grader – rosa i mitten och gör hasselbackspotatis och gräddsås till. Hon fyller ägghalvor med majonnäs och räkor och kaviar för en sång styck. Först den där som handlar om hur deras barn stolt visar henne att tänderna har växt. Sedan den om zigenaren. Sist den som har den vackraste raden hon vet.

Där visan var en skör kapten som stormen visat sig för.

Han ger henne kött och blod. Han tvättar hennes fötter rena från flykt. Han klär av henne och låter henne ligga bar och utblottad denna natt.


Långfredagen

Startar med ett omvänt mord i hennes trosor.
Han åker buss i sex timmar. För att underhålla honom kommer hon på idén att de ska skriva en erotisk fabel tillsammans med sms. En sån där berättelse där man låter den andra personen fortsätta en bruten mening.

Deras relation hitintills hade sträckt sig till en skur ordflöde, en tjoff me köttig pälskontakt genom en oftast 1 el 2 sekunds kram ala modernamedvetandedjurbeteendes skala, konstigt nog kände Ricky en tung tassvett göra sig påmind så han svarade.

– Jag knullal lika dåligt som jag sittel. Men vi kan göla ett fölsök.

Klockan tre dör Jesus.