150 ballonger & 10 SMS upp i molnen

Ska skicka 150 ballonger med dikter upp i himlen idag. Vill du skicka med ett meddelande?

"Du duva och jag fågel was here i himlen och hämtade livet"
– Poeten

"Lifterskan är vackrast i stan"
– Katten Jansson

"Tänker bli så tunn, nu när du är borta."
– Johnny

"En vit lögn för det långa livet."
– Magistern

"Don't let me down."
– Love

"Vilken typ av ord tycker du passar en ram som mig?"
– Skådespelaren

"Uppblåst, jag?"
– Krokodilkocken

"Jag är en sommarkatt, bäst i början, böljande päls, likblek tunga, älskar ingen, älskar allt."
– Orkanen

"Men det får vara en hemlighet."
– X

(Kolla tidningen om ni ser dem.)

Stockholms Poesifestival

Mycket nu.

Tillbaka efter Stockholms Poesifestival på Dramatens Stora Scen 3 november.

>> Jon Fosse med Benedicte Maurseth vid sin sida, Ngwatilo, Shailja Patel, Ann Jäderlund, Jonas Gardell, Johannes Anyuru, Staffan Söderblom, Little Red Corvette, Ola Joyce, BALBOA och Sofia Stenström tillsammans med Terés Löf.

Tema Kärlek

så klart

♥ Lifterskan

PS. Med koden 00TAL får ni halva priset fram till 28 oktober. Skynda boka. Mer info på www.00tal.com DS.

Goth poetry

Hey Sailor.

Hej vännen! Hur går det med texten?

Sitter på redaktionen och har precis blivit klar med allt utom de sista tre scenerna. De är nästan klara, men nu är jag dödstrött

Coolt. Jag är hemma och ugglar. Vill du komma och sova?

Jag ser ut som en toka.

Det gör inget, bara en spegel av ditt inre.

De sa att jag såg ut som en skogshuggare idag, eller en uteliggare. Min granne kom hem till mig mitt i natten med ett stort glas sprit och var skitfull, satt och mässade poesi i 45 minuter.

Fattar... du lever hårt. Sover lite, dricker mycket... eller var det bara han som drack?

Jag låg i sängen, efter ett tag somnade jag. Då ställde han dörren på glänt och gick hem och klippte film i två timmar, blev ännu fullare och kom tillbaka.

Kanske han blivit kär, det är ju lätt hänt.

Jag tror att han blev kär i min pyjamas. Hans dikter handlade mycket om den.

Vet inte riktigt det låter lite så... men jag vet inte... killar är lättkära.

Romantiker.

Eller bara beroende av en tjej.

Varför är det lättare att skriva om man har mössa på sig?

Håller ihop tankarna.

Snus och toppluva och skogshuggarskjorta.

Ja jag tror det.

Scen 9. En krokodil kommer kravlandes. Krokodilen: tog en sil / en hund en krokodil

Det låter porrigt och våldsamt.

Så blir det. Så är det. I huvet.

I know, så är det i huvet.

Men utanpå mjukt så det nästan går hål.

Mjuk och hård... som en avokado med sin kärna.

Det är hård mjuk hård. Jag är en banan utochin.

Just det, så var det ju - en banan. Jag är ett körsbär... söt och god och stenhård inuti.

I min drink.

Ibland i din drink, ibland i trädet, men ofta utspottad på marken.

Äten.

Av gråfåglar och möss.

Jag vill ha hela munnen full så det knappt går att svälja.

Det har du, jag är ett jättelikt körsbär.

Det kallas plommon. körsberg

Du är rolig.

Jag är Robban Broberg.

Fast kvinnligare…

Och med brunare gitarr. Jag ska gå med i ett punkband. Johnnys.

Hela du är så punk man kan bli.

The Feces

Coolt, jag ska klippa tuppkam och bränntatuera mig runt vårtgårdarna, kanske skaffa leopardskinsjacka.

Det är bara kroppsinstrument. Johnny spelar ollontrumma eller stortår... dom är så stora hans stortår... det blir ett skönt groove, säger han. Johan spelar stjärt-kazoo. Du måste bränna dig med en galge.

Bra idé.

Jag känner en kille som bränntatuerat ett hjärta med en galge på axeln. Som daggmaskar var ärren.

Det är hårt.

Mhm han är rätt hård. Gör barmålningar i New Orleans och säger såna här saker till sin tjej: I wish you were dead in your mothers matrix. I want to cover you in honey and fire ants.

Goth poetry

Men han sjunger som en Gud. Hans tjej är inte bättre tror jag men hon viskar allt i hans öra. Jag brukade titta på henne när hon låg naken på mornarna. Hon var fin, luktade brass.

Din fantasi saknar gränser, det är underbart... även realiteten blir fiktion. Du är undergångsromantiker, det är lite farligt.

Jag vet, men så länge det är kvar i huvet…

Inte bara i huvudet, du spelar en biroll i det verkliga livet också.

Jag är på riktigt också.

Bakom myten?

Ska tillexempel hem och…

Vad finns där?

Stök, rosor… kanske en full granne. Han var där när jag gick.

Djupt lila rosor, stora som rabarberblad.

Nej det är mina trosor.

Vill du att han är kvar?

Han är galen.

Är inte det roligt?

Han hade dubbla glasögon när han kom hem till mig och gjorde handpåläggning och rabblade och gjorde ljud med isen i glaset. Han är nog en av de galnaste jag känner.

Men du dras till honom... och han till dig... du borde hänga med någon som kunde stilla dig, inte skruva upp dig mer.

Ja, vem?

Vet inte...

Du är ju inte direkt någon filbunke

Nää - men jag har en sådan sida också.

Jag har M här. Han kramar mig och skakar mig när jag är orolig. Idag när jag kom till redaktionen och skulle öppna dörren slängde han upp den och gav mig världens kram och bara: "Välkommen till jobbet!" Det var fint.

Ja, verkligen

Be tjejerna hålla koll på sitt PH-värde.

Vad menar du?

Nä det var inget. Jag är bara dum.

Du kan väl inte vara sotis på mina tjejer... du hänger ju med andra killar hela tiden...

Nej jag är inte sotis på dina tjejer… och jag har inga killar.

Du ger mig inte direkt någon möjlighet.

Nu ska jag dra på mig Balmain-pyjamasen och lifta hem med Concorden.

Ring Kungen. Chio bello! bella note.

Var tvungen att lämna dig till vargarna igår. Du vill ju aldrig gå hem. Vi får snart träffas och dikta. Hoppas du mår bra.

En gul fläck

Hon är på Markus releasefest med Orkanen, Judith, Love och Magdansösen.

Du Orkanen, du lyser som en jävla julgran när kärleken slår på stora trumman.

Ja, jag vet, flinar hon.

Sjömannen ringer. Han säger att han köper varm choklad till henne om hon rymmer därifrån.

Hon stoppar ölen innanför skinnjackan och smiter. Ringer Skådespelaren och ber om skjuts. Hon vet att han gillar när hon åker shotgun med fötterna på instrumentbrädan. Hon står på gatan och huttrar. Han är där på fem minuter. Han har en silverfärgad Mercedes och han glor på hennes ben.

Snygga skor.

Jag köpte dem på den där poesikonferensen i Berlin.

Men dina jeans är som en rustning.

Jag kan inte alltid ha strumpbyxor på mig. Dessutom är alla trasiga.

Han åker en omväg, spelar Tom Waits och kör mot rött. Han älskar när hon dansar, han tycker bäst om henne när hon rör sig, när hon inte säger någonting.

***

Sjömannen väntar på ett fik i Hornstull. Han ger henne varm choklad som han lovat. Han kallar henne Långben.

Långben, vad har du hittat på för sattyg ikväll då?

Jag har tvättat, hade sönder tvättmaskinen. Nu kommer grannarna mörda mig.

Du behöver något rent.

Det var spiken i kistan.

Du får väl skriva ett brev och be om ursäkt.

Vet du, jag hade precis skrivit ett kärleksbrev som jag skulle sätta upp där. Det brukar ju bara vara arga lappar där så jag tänkte att… att jag skulle göra någon glad istället men så pajjade jag maskinen med behån.

Du måste ju ha en sån där påse.

Jag vet. Jag ska köpa en sån jävla påse.

Vad du svär.

Jag är full. Jag tänkte att jag skulle skriva ett anonymt kärleksbrev. ”Vad gott det luktar när du har varit här och tvättat. Vilka fina färger det är på ditt ludd. Du glömde dina snygga kallingar i torkskåpet.”

De kommer ju fatta att det är du. Tjejen som snor alla rosor i rabatten och spelar Elvis och skrålar. Hon som har fyllt torkvinden med stora träd och grejer i papp.

Ja, kanske det. Och de kommer fatta att det är jag som har haft sönder maskinen.

De kommer att lyncha dig!

Mhm. Damn. Gömma en lönnmördare i torktumlaren. Så när jag öppnar sitter han där helt snurrig och ba: WHHHAAA I*M FUCKING GONNA KILL YOU YOU WASHING MACHINE HOE
Du får kasta tvättmedel i ögonen på honom.

Ja, och hälla mjukmedel på golvet så att han halkar. Jag har kvar min tvätt där. Måste hämta den inatt. Måste ner till mördarn.

Akta dej. Du kan också dö.

Nej.

Inte?

Dör gör jag aldrig.

Trodde för ett ögonblick att du var dödlig.

Jag har testat det gick inte.

Jag vill komma hem till dig och sova och läsa stora dikter.

Ja.

Och spela schack.

Jag måste pissa ut den där ölen nu.

Hon stannar länge där inne och tittar på sig själv i spegeln. Munnen som ett streck, kattögon, jävla fylltratt. När hon kommer tillbaka är han borta. Hon tar fel tunnelbana hem.

Det är ensamt att vara lifterska.

Klockan är ett och hon går hem genom slakthusområdet. Stannar en taxi som skjutsar henne gratis hem. Hon ber honom stanna på andra sidan vägen och går upp till grannen istället och knackar på. Han öppnar i kalsonger och t-shirt.

Hej, jag fryser får jag sova här?

Det är klart du får.

Han tar fram en t-shirt och blundar när hon byter om.
Hon kryper ner i sängen och han låter henne sova på hans bröst.
Stryker henne över kinden.

Fan du är ju kall som en istapp.

Jag kommer vara en pöl imorgon när du vaknar. En pisspöl.

En gul fläck?

Ja.

Titta det snöar.

är på villovägar

Man måste ju leva också

Tavlorna

t Sex fåglar, en död

t En fågel, en död

t Fyra fåglar, fyra döda

Låt mig ingenting annat än vara lite mer än bara människa

Han är ingen man
han är en skimrande insekt
som förökar sig i kokonger

insvept i lakan

Hon står
framför spegeln med
handflatan mot glaset
en avbild av sin mor
en minnesbild av en mor
en erinran av en far
en spegelbild av skalvet

stjärnorna är knotten över ormbunkarna
tunna vingar som blänker i solskivan

minns du när vi var då
var
självlysande himlakroppar

korkskruvar
minns du

ljudet var
flaskorna
var
glasen

halvt urdruckna under lakanen
en hågkomst av våra huvud och bål och lemmar

Han är en dröm
det här är verklighet
du är starkare än han tror

saltvatten
i träets röda springor
hon håller ärmarna över händerna

om sig

Hon skäms lite
över sina spöken

de vet precis hennes explosioner
av ekollon i hög

Låt mig ingenting annat än vara
lite mer än bara människa

Vågar jag bli kär i dig igen? frågar han

Om det inte vore för att du är så
bleknande

för att du
ställer kärleken i förhållande till massan
jämför den med sig själv

Så ja.

Hon är hemligheten

Och vägen hem till honom är tre sånger lång. Hon är så kissnödig att hon ändå måste sätta sig bakom ett elskåp. DIN JÄVLA FITTA KOM TILLBAKA står det där. Hon kissar på skosnöret.

Vad var det hon sa nu igen?
På sommaren har Lifterskan och Orkanen alltid lite kiss på foten.

Min sorg är en flicka i gula gummistövlar

Hon packar ur sin resväska och hittar en anteckning från i våras, skriven på baksidan av ett taxikvitto:

Min sorg är en flicka i gula gummistövlar.

Samma morgon har hon bokat två biljetter till pjäsen. Till henne och han som har skrivit den:

En flicka i gul regnjacka.

Det är konstigt hur berättelser råkas, tänker hon.

Mellan sig bollar de bilden av en flicka i gul regnjacka. Hon som bara stod där, ensam i regnet, lite vilsen, lite bortkommen. Vem var hon? Var det du, var det jag?

Om hemhörighet: i orden, i minnet, hos sig själv. Om förnekelse och längtan. Och om dem som bara går sin väg. Om mänskliga tillkortakommanden som balanserar på gränsen mellan försonande humor och uppriktig sorg.

Om hur vi går ut och in genom varandras ord och kroppar. Ber om att få bli hållna och försvinner utom räckhåll. Vad är det vi säger när vi pratar med varandra? Replikerna upprepas, töjs ut till komik, tippar över i gråt. Finns jag? Jag är här. Och så är jag ändå nån annanstans.

http://www.dramaten.se/Dramaten/Forestallningar/Flicka-i-gul-regnjacka/

Disco knarka tassarna i taket

Orkanen,

Vi satt på hans säng
vi rökte hasch
och spelade schack

man ser stjärnorna genom fönstren i taket där
i det vänstra är månen

Han sa
Jag dör utan dig.

En halvt död hund låg och
morrade i ett hörn
/stelbent med tassarna i taket/
åt en uppstoppad discobjörn

Jag sa
200 spänn och jag är din
passa på nu baby
imorgon
är jag ingenting

Det var den här han tyckte bäst om

Jag smälter isen med fingrarna
för att komma åt
näckrosorna

Ta bara tre steg bakåt
och brinn upp
jag vill gå på dansande par
en kollision med ditt inre
som inte är förhandlingsbar

Du är den största för mig
över isen
in i dig

De utrotningshotade barnen

Se!

Flyghästar
CP-skadade ryttare
och ryttarinnor
på väg till
underlandet

Ryttare och Ryttarinnor!
ryktet går
att ni blivit rytare
och rytarinnor
rider tigrar genom hjärttrakter

De är indianerna
bland mammutar
och jättetrögdjur
med sneda ögon
fyrfingerfåra
flyger över mur på mur

Längst fram rider
fru Johansson
och Pablo Pineda
med blåa moln och röda hjärtan
de har barnen med sig
de utrotningshotade
de som inte storken tog

De har packat väskorna
med kromosomer
och sång
och de dundrar:

Vad har ni för rätt att stjäla vår poesi
vad är en människa
vilken människa får tala
och vem får vara fri?

God morgon!

Pär Hansson läser ur Motorsågsminne.

Tentakler och fingertoppar

Vi träffades för 30 minuter sedan och nu frågar du mig om jag skulle tycka om att bli knullad av en bläckfisk?
Hm... ja.
Hon tittar på hans ögonbryn.
Han har levt det hårda livet. Suttit inne, blivit sjanghajad och blåslagen. Hans ögonbryn lever.

Hon går ut till mr Hansson. Han läser högt för henne på altanen. Han har oljerock och en cigarett i handen. Han har också kapat av fingret.
Där inne spelar de Elvis och dansar och välter glasen över parkettgolvet.
Sjömannen tittar på henne genom fönsterrutan. Han ser en påhittad figur. Han tänker dåliga tankar.
Jag har låst in mina ord till henne, tänker han.
Men hennes tystnad vill han inte ha.

Hälsning från NY

Jag tänker på dig när jag ser reklamen på bussen:
It hurts so good!