I dig vill jag

Lungblåsorna ersätts med stora hålrum. Solen lyser på dina fötter.

I dig vill jag vara ifred.

Det knastrar i telefonen. Du säger:

– Jag vaknade av att det rann svettdroppar över min mage. Vi är nakna grisar som ligger här och förångas.

Dina barn sover vid dina fötter.

– Är du där? Underskatta inte mig, berätta om de vackra saker som bor i dig.

Ibland känns det som att du bor på andra sidan jorden.

– Jag kan berätta om den där gången när det var raggarfestival i Västerås och jag hittade ett par trosor som jag bytte mot en flaska sprit. De låg på marken och var svarta i spets, jag borstade av dem och stoppade dem i fickan. Sedan träffade jag några gubbar som hade en flaska sprit och jag frågade om jag fick smaka. Och gubben som höll i flaskan skrattade och frågade Vad De fick av mig då och jag sa: ”Ni kan få mina trosor men då ska jag ha hela flaskan.” Och så gick jag bakom en bil och låtsades ta av mig trosorna och kom tillbaka med de där i spets och gav dem till gubben som sträckte flaskan till mig och trosorna upp i luften, som en trofé, en svart flagg.

– Du verkar inte ha några gränser för att få det du vill ha? Eller kanske att kyssa gubbarna, det gör du nog inte, inte ens för deras gallstenar.

– Men jag har klarat mig, inte från att det har gått åt helvete ibland, men jag har överlevt. Det var nog därför mamma dog, för att hon förstod att det inte fanns tillräckligt med skyddsänglar till mig där uppe.

– Berätta någonting mer.

– Jag skulle vilja berätta om världen för dig som om den gick att förvandla till glas. Att den när som helst kunde bli genomskinlig och klinga mot fingertopparna. Att solen skulle lysa igenom, först de kristalliserade trädkronorna, sedan fönstren och sedan reflekteras här, över sängen, där jag fortfarande ligger vaken. Om ljudet av fåglarnas vingslag som stelnade och kraschet när de störtade mot marken. Men nu måste jag sova. Bon nuit.

– أفكّر بك ليلاً نهاراً Bon nuit mon chéri.

När jag sov rotade han igenom mina saker. Han hittade min anteckningsbok invikt i en smutsig t-shirt.

Tjuven:

Abdallah, din sträng av gläns från munnen, din mun som mumlat mig i sömnen. Nu är det du som faller ur din egen kropp.

Jag ser på boken. Jag stänger den. Jag öppnar den igen. Jag tittar i den. Jag läser detta:

Hon skriver: Kom så drar vi linor mellan ebb och flod.

Och jag förstod. Jag var den skyldig till så lite blod, en blek, kort stund av solen återstod.

Hon skriver: Du talar som en mjuk klang av tång, sjögräs på svarta stenar, blåvalsång.

Kanske drömmen spyddes upp med tårar, från någon skadad stad, barn på bårar, änglalika dårar, allt som återfinns i oss, er, vintrar, vårar.

Hon skriver: I staden är Gud en fähund och det ryker ur invånarnas hål, som om de vore vulkaner, spyende stålverk, brinnande svål.

Där någonstans, i skillnaden, ligger döttrar och sover med skelett. Här diktar djuren, som i flickornas hudar man klätt.

Hon skriver: Varför låter det så vackert om staden? frågar passerande skepp. Jo folket har klockspel istället för lungor, munspel istället för läpp.

– Hej! Jag hoppas att du haft en fin helg. Jag saknar dig!
– Anna! Ja det är bra, men jag hade världens värsta uppvaknande lördags. Jag var hemma hos USAs ambassadör i fredags och hällde i mig mint tulips. Och så hittade jag en besättning också på natten som bjöd på sprit. Ambassadörer och besättningar är förrädiska. Så jag var rätt kalas när jag kom hem. I alla fall, jag vaknade av att någon ropar. ”Hallå! Hallå!”. Så har jag glömt stänga dörren!
– Var den öppen?
– Ja. Och där stod min granne och kikade in i hallen. Vem fan glömmer dörren öppen och går och lägger sig?
– Vilken granne var det?
– Det var han under, Fransson, du vet de som brukar klaga. Och han bara: ”Ja hm, vi undrar bara vad vi ska göra med alla BURKAR och FLASKOR på vinden. Det är ju GÅRDSSTÄDNING idag.” Jag har ju inte pantat på två år och jag har lyckats smita från gårdsstädningen i tre år. Jag har bara lagt allt i ett berg på torkvinden. Så jag bara: ”Ja he he det kanske jag skulle fixa själv.” Han glodde på mig, jag hade bara trosor och den där hårdrockströjan jag fått av Judith. Den där det står Bad To The Bone över ett skelett som rider på en häst.
– Ha ha. Vad gjorde du då?
– Ja jag fick ju gå upp och gårdsstäda med blyhjälm och svansen mellan benen. Jag och herr Fransson. Upp och ner för trapporna. Men det visade sig att han var rätt rolig. Han frågade vart Leoparden försvunnit och att han var lycklig så länge jag inte träffade en musiker som stampar takten över deras säng hela nätterna. Och jag sa att jag träffar en kille som jobbar med motorsåg nu och Fransson låtsades se bestört ut.
– Hur går det med dig och han?
– Det går bra. Han är fin. Jag sa att jag var lite skraj för att bli lämnad och han sa att jag inte skulle oroa mig, så sa han: ”Jag skulle vilja vara med dig även om du var en harmynt puckelryggig gammal gubbe.”
– Ha ha bra! Jag såg bild. Han är snygg… det behöver du! Bara det bästa! Vackert par. Jag har oxå en älskare som jag är kär i, i jukkasjärvi, en fjälltarzan.
– Wow.
– Han är isskulptör och kampsportare.
– Shit vilken jackpot. Han borde göra dig med motorsåg.
– Det har han redan gjort.
– Haha bra! Jag längtade så mycket efter S igår så jag smsade honom: "Jag är oförskämt bakfyllekåt. Skaffa barnvakt." Det funkade, han lämnade barnen hos sina föräldrar och tömde deras spritskåp. Så dök han upp efter en timme med en kasse med fyra lapin kulta, en miniflaska Glenfiddich, en krusbärscider och sån snorgrön Midori melonlikör. Nu måste du berätta om fjälltarzan!

"Jag trodde inte att jag skulle behöva betala med min fitta. Eller min kompis fitta".

Jag var på fest hemma hos USAs ambassadör igår och träffade Hanna Hellquist. Stoppade min mint tulip under kappan och tog en taxi till Strand. Där utanför i Årstaviken hittade jag en båt med besättning som tog med mig, Hanna och hennes bästa kompis Linda på en tur. Hanna kör båten, sjunger psalmer och läxar upp besättningen medan jag och Linda dricker upp deras öl.

I morse vakna jag av solens första strålar
du låg bredvid och plirade mot mig
och jag blundade, gnuggade ögonen och tänkte
Borde inte du ha en annan här än mig?

När vi gick ut från dig och kom ut på gården
och Sverige kändes som ett helt nytt land
så stoppade jag min vante i din ficka
sa att jag frös för att du skulle hålla i min hand.

Och våren glänste över oss den här dagen
och du sa Du, du får nog stanna här med mig.
Jag hade stråhatt, lågskor och min jacka uppknäppt
du pekade på krokusar och sa De liknar dig.

Vi stannade i parken på väg ner mot centrum
du visslade en sång och jag slumrade mot dig.
Du var vacker som den vackraste av blommor
och jag undrade om du tänkte samma sak som mig.

Att jag kunde suttit där tills det mörknade
för att du skulle hålla armarna runt mig.
Att kanske får jag några extra fräknar

kanske är det sista gången jag ser skymten utav dig.

Ibland är sjön här stilla, ibland går vågor flera meter höga
och det för med sig männen som jag älskat hem till sig.
Och bergen som det i årtusenden har piskat hårda
väntar på att jag ska vända om och ångra mig.

Men jag ska ta sats och jag ska hoppa och jag ska simma
Och om jag drunknar, slår i botten, slutar andas,
så får jag göra det med dig.

Du berättar om när du jagade ryssar i frack och fluga. Du var med en tjej i grön glitterklänning, Gabriella, 19 år. Och det visade sig att ryssarna var med Hells Angels.

Så ber du att få lukta i min armhåla.

”Du borde inte tvätta dig så ofta.”

Jag sitter på golvet i trosor och bar överkropp. Du har rullat en joint till mig och jag tar ett bloss, lutar mig mot sängkanten. Det är varmt i rummet, elementen forsar och träet känns svalt mot min rygg. Du står upp och spelar trumpet för mig. Jag blundar och blir en lindansare. Gör dödshopp mellan notraderna när du drar efter andan.

När du är färdig lägger du försiktigt ner trumpeten på heltäckningsmattan och sätter dig bredvid mig, lägger armen om mina axlar och drar mig närmare. Jag lägger handen i din och du låter vart och ett av dina fingrar greppa mina. Våra händer påminner om en död krabba jag såg när jag bodde på stranden i Indien, len och rosa var den, som en hårlös spindel. Jag kan se våra bara överkroppar spegla sig formlösa i den korroderade mässingen i instrumentet på golvet.

Vi pratar om Dizzie Gillespie och Chet Baker. – Vi är astronauter, vi och jazzmusikerna. Och vi är på månsafari, säger du och skrattar.
– Vet du att ni dör tidigare än andra musiker, ni trumpetare.
– Gör vi?
– Ja. I lungemfysem. Det är ni och vi glasblåsare. Våra lungor klarar inte av det.
– Eller så trillar vi ut från era fönster. Chet Baker gjorde det, från ett hotellfönster i Amsterdam. Du var bara sju år då, så du minns nog inte. Jag var tio och jag minns att min pappa grät. Han tyckte om jazz pappa. Han var arg, men bra musiksmak det hade han.
– Vi kommer aldrig dö. Inte så länge vi stannar här.
– إن شاء ال

Oh, watch me now.

Piss Factory by Patti Smith

Sixteen and time to pay off
I got this job in a piss factory inspecting pipe
Forty hours thirty-six dollars a week
But it's a paycheck, Jack.
It's so hot in here, hot like Sahara
You could faint in the heat
But these bitches are just too lame to understand
Too goddamned grateful to get this job
To know they're getting screwed up the ass
All these women they got no teeth or gum or cranium
And the way they suck hot sausage
But me well I wasn't sayin' too much neither
I was moral school girl hard-working asshole
I figured I was speedo motorcycle
I had to earn my dough, had to earn my dough

But no you gotta, you gotta [relate, babe,]
You gotta find the rhythm within
Floor boss slides up to me and he says
"Hey sister, you just movin' too fast,
You screwin' up the quota,
You doin' your piece work too fast,
Now you get off your mustang sally
You ain't goin' nowhere, you ain't goin' nowhere."
I lay back. I get my nerve up. I take a swig of Romilar
And walk up to hot shit Dot Hook and I say
"Hey, hey sister it don't matter whether I do labor fast or slow,
There's always more labor after."
She's real Catholic, see. She fingers her cross and she says
"There's one reason. There's one reason.
You do it my way or I push your face in.
We knee you in the john if you don't get off your get off your mustang Sally,
If you don't shake it up baby." Shake it up, baby. Twist & shout"
Oh that I could will a radio here. James Brown singing
"I Lost Someone" or the Jesters and the Paragons
And Georgie Woods the guy with the goods and Guided Missiles ...
But no, I got nothin', no diversion, no window,
Nothing here but a porthole in the plaster, in the plaster,
Where I look down, look at sweet Theresa's convent
All those nurses, all those nuns scattin' 'round
With their bloom hoods like cats in mourning.
Oh to me they, you know, to me they look pretty damn free down there
Down there not having crystal smooth
Not having to smooth those hands against hot steel
Not having to worry about the [inspeed] the dogma the [inspeed] of labor
They look pretty damn free down there,
And the way they smell, the way they smell
And here I gotta be up here smellin' Dot Hook's midwife sweat
I would rather smell the way boys smell--
Oh those schoolboys the way their legs flap under the desks in study hall
That odor rising roses and ammonia
And way their dicks droop like lilacs
Or the way they smell that forbidden acrid smell
But no I got, I got pink clammy lady in my nostril
Her against the wheel me against the wheel
Oh slow motion inspection is drivin' me insane
In steel next to Dot Hook -- oh we may look the same--
Shoulder to shoulder sweatin' 110 degrees
But I will never faint, I will never faint
They laugh and they expect me to faint but I will never faint
I refuse to lose, I refuse to fall down
Because you see it's the monotony that's got to me
Every afternoon like the last one
Every afternoon like a rerun next to Dot Hook
And yeah we look the same
Both pumpin' steel, both sweatin'
But you know she got nothin' to hide
And I got something to hide here called desire
I got something to hide here called desire
And I will get out of here--
You know the fiery potion is just about to come
In my nose is the taste of sugar
And I got nothin' to hide here save desire
And I'm gonna go, I'm gonna get out of here
I'm gonna get out of here, I'm gonna get on that train,
I'm gonna go on that train and go to New York City
I'm gonna be somebody, I'm gonna get on that train, go to New York City,
I'm gonna be so bad I'm gonna be a big star and I will never return,
Never return, no, never return, to burn out in this piss factory
And I will travel light.
Oh, watch me now.

Jag har klubb!

Ikväll får våren ge plats åt svarta polotrö­jor, sotade ögon, rött läpp­stift och häng i Högkvarterets källarbar.

Klubb 10TAL bju­der in till en hel­kväll i beat­nik­ge­ne­ra­tio­nens anda. Gunnar Harding, Carl Johan De Geer, Amanda Ooms, Cecilia Frode + hem­liga gäs­ter läser Jack Kerouac, Patti Smith, William Burroughs, Allen Ginsberg, Lawrence Ferlinghetti, Tuli Kupferberg m. fl. Svenska Synden spe­lar Patti Smith-covers och Leo Park upp­trä­der med beat­po­e­tisk dans.

Välkomna till ett mer poe­tiskt decen­nium!

9 april kl 19–24
Högkvarteret, Närkesgatan 8 (vid Nytorget) Stockholm

Entré 50 kr.

Ibland är sjön här stilla, ibland går vågor flera meter höga
och det för med sig männen som jag älskat hem till sig.
Och bergen som det i årtusenden har piskat hårda
väntar på att jag ska vända om och ångra mig.

Men jag ska ta sats och jag ska hoppa och jag ska simma
Och om jag drunknar, slår i botten, slutar andas
så får jag göra det med dig.

Din mor trodde hela sitt liv att hon var en liten blåmes men egentligen var hon en fet vacker kråka som förmörkade dina dagar, så som feta fåglar gör. Hela din barndom låg ditt ansikte i skugga och du var alltid lite kallare än dom andra.

Det var det där svala hos dig som gjorde barnen rädda. Det hände två gånger att de försökte sätta eld på dig. Ärren är tjocka som daggmaskar, bildar underjordiska gångar längst de punkterade venerna på dina armar. Där pulserar blodet som en syndaflod, bubblar och fräser sig svart in i lungorna. Bläck, du andas bläck och du är motorvägar bort.

Det är det avståndet som får mig att vilja vara nära dig.

Vi kommer bli någonting du och jag men vi hamnar inte på löpsedlarna när vi dör.

Love: Vad är dealen med den där vänkvällen imorgon? Måste man vara polare med den där Chimo för att få komma, eller räcker det att man ringer honom och talar om att man mot förmodan kanske poppar upp?

Det räcker om du smsar honom för att bli vän. Vissa har lägra krav än andra.
Mig måste man ligga med.

Det är skillnad på folk och folk.

Så du kommer? Å va kul. Socialstyrelsen kommer från Västerås.

Jag har ingen aning, jag tänkte i alla fall ha det i åtanke, har lite andra eventuella grejer på G. Jag tänkte laga påskmiddag imorgon.

Du och frugan?

Ja precis, jag har bara inte talat med regeringen om det riktigt än. Sitter och kollar på sillrecept nu. Vet du om "1 förpackning (420 g) Abba sill du lägger in själv" är detsamma som matjesill?

Nej det är det inte.

Kuken.

Men kan ni inte äta tidigt då så ni hinner till sju.
Jag behöver hejarklack

banderoller
bengaliska eldar.

Ge Socialstyrelsen 10 stycken pripps 5,2% så ordnar han allt det där själv.

Haha
du förresten
läste du att Thåström har dött?

Jag älskar 1:a april jag också. Lurade Judith att jag idag skulle få massage och middag av en gammal tjej till mig som heter Liselott

Haha
gick hon på?

Japp.

Dina lur alltså…

Bra lur ju.

…det är ju första april året runt för dig.

Jag vet. Lurade Anna igår att jag hade en utvecklingsstörd kille som bodde hos mig i två veckor eftersom hans familj var på semester, sjukt kul.

Vad hette han?

Jonas.

Vad gör du idag? Vill du gå?

När var hur?

Om jag kommer till dig om en timme så går vi från dig till Gamla stan.

Ok.

Jag är så jävla ensam.

Regnar det, så jag måste ta på mig sydvästen?

Ja syd, norr, öst -väst.

Du är inte alls så ensam, det är bara hittepå

Jag vet men jag är så jävla själv då.

Har du kollat så att affärerna är öppna idag? Det är ju halvröd dag, lite åt det orangerosa hållet. Vill du ha falukorv och makaroner när du kommer?

Nej jag har ätit.

Ok. Ses snart.